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Texto e ilustraciones de Dani Leona. Diseño gráfico de Jairo Carthy. Fotografías de Maximiliano Binder.
Comentarios sobre textos casi inéditos de Viviana Marcela Iriart, Dra. Susana D.Castillo, San Diego State University, California, Estados Unidos, octubre 2009
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| Viviana Marcela Iriart. Buenos Aires, febrero 2012 |
Desde el estreno de PUERTA ABIERTA AL MAR (2007, Venezuela), la creación literaria de la periodista argentina-venezolana Viviana Marcela Iriart ha empezado a darse a conocer de manera edificante. El exitoso montaje de PUERTA...., producido por Benjamín Cohen en el Ateneo de Caracas,
resultó un hecho fortuito para poner de relieve la existencia de una
serie de textos no sólo teatrales sino también novelísticos y poéticos
de Iriart. La publicación de estas obras por una editorial reconocida
esta aún por darse pero gracias a la comunicación cibernética, los
fragmentos de sus obras y datos específicos sobre su acuciosa y
sistemática labor están siendo apreciados en un círculo internacional
cada vez más respetable. Basta incursionar por las secciones de Escritoras Unidas (blogspot) para captar la entrega y compromiso de esta creadora.
De sus textos merece mención aparte su novela LEJOS DE CASA
(1983) ya que constituye el trabajo germinal de su producción toda. En
ella, una joven estudiante argentina, expatriada por la dictadura
militar, proyecta la visión del entorno que abruptamente se le da al
incursionar en otras esferas culturales (primero en Venezuela y luego en
Estados Unidos), vivencias estas que dejarán una lacerante huella de
resonancias múltiples en la protagonista. Es de anotar que LEJOS...., de
apoyatura autobiográfica, está enmarcada dentro de la etapa de álgidas
luchas por los derechos civiles que brotaron irrefrenables en todo el
hemisferio. La marca del exilio, ese desarraigo por el que ya no se
está en su sitio en ningún lado, será una constante predominante en las
creaciones de Iriart, proyectada en variadas exploraciones estilísticas y
diversos géneros que irán desde unos “casi” poemas, como le ha llamado
su autora, hasta su novela UNA CIERTA MIRADA, fluida y transgresora, pasando por una tersa adaptación teatral de una entrevista de la autoría de Truman Capote.
Estos
pliegos casi inéditos de Iriart (su publicación privada no ha pasado de
cien ejemplares) giran alrededor de los temas de la pérdida, el
desencuentro, la represión de regímenes dictatoriales, la violencia
institucionalizada y sobretodo, el desconcierto ante los efectos
alienantes de la misma en las relaciones humanas. El tema de la pasión,
como eje de sus creaciones, surgirá con mayor relevancia más tarde
concordando con la actitud renovadora e irreverente que caracteriza la
escritura de Iriart.
Dentro
de la producción poética, la autora explora con intensidad y con
soltura varios registros. Así, se perciben hallazgos metafóricos en los
destellos tiernos y evocativos que afloran en poemas tales como los
incluidos en LA CASA LILA (novela, 2002).
Pasan tres niños pequeños montados en un viejo caballo grande.
Pasa la niña que fui yendo a la escuela en sulky.
Los niños ríen, son felices.
También yo lo era, entonces.
Se paran delante de una mora rozagante de frutos
y las manitas revolotean en el aire, desesperadas.
El caballo pasta, tranquilo, indiferente a sus brincos.
La mora baja sus ramas para amamantar
a los niños con su leche negra.
Pero hay también un tono fustigador en expresiones poéticas recientes, como en “Este país,” (2009), donde su lenguaje se torna más directo y su mensaje, grave.
Este país huele a sangre.
Camino sobre sus muertos.
El crujir de sus huesos hiere.
Este país, tan hermoso, huele a muerte.
Este país es mi muerte.
La
autora revela en sus artículos periodísticos (y en su blog) las
influencias literarias que han hecho mella en su obra creativa así como
los íconos de las últimas décadas que han despertado su interés. Ambos
aspectos van a fundirse de manera decisiva en su producción literaria.
De ahí que no sorprenda que Iriart, quien admira la figura y obra de Truman Capote,
elabore (junto a Leonardo Losardo) la recreación teatral de una
entrevista de tan controvertido personaje. El texto original en cuestión
es “Vueltas nocturnas o sugerencias sexuales de dos gemelos siameses”
material incluido en MUSIC FOR CHAMELEONS (1975), dedicado a Tennessee
Williams.
La adaptación de Iriart y Losardo, “Truman”
(1997), recoge con fidelidad las reflexiones y dudas del impredecible
escritor en una entrevista que éste se hiciera a si mismo. Se dice que
Andy Warhol, quien entonces dirigía la revista “Interview,” le propuso a
Capote el realizar una serie de entrevistas a las grandes figuras del
momento en un afán de motivar la productividad de éste. “Vueltas...” es
una de esas entrevistas. Sin pensarlo dos veces, Capote se entrevistó a
si mismo porque tenía conciencia del sitial que su figura había llegado a
adquirir dentro del núcleo social e intelectual del momento.
El
aporte de Iriart y Losardo en “Truman” consiste en la hábil
construcción de un tercer personaje: Truman, a los sesenta años,
encarando el fin de su asombrosa trayectoria vital. Así, a este tercer
personaje se le adjudican los parlamentos más complejos e incisivos, más
sagaces y esclarecedores. Bien se ha señalado que la vida del autor
norteamericano estuvo llena de éxitos, notoriedad y escándalos (causados
por sus adicciones y su abierta homosexualidad) con los que Truman
trataba tal vez de compensar su abandono infantil, causado por el
suicidio de su madre, circunstancia que lo corroía sin tregua. A esto se
añadiría un sentido de culpabilidad que surgiría en relación con la
obtención y uso del material medular de A SANGRE FRIA, obra que logró
su consagración literaria definitiva. En efecto. la crítica considera su
“novela de no ficción” IN COLD BLOOD, una obra transformativa de la
concepción del reportaje. Bien anuncia la contratapa del libro que su
prosa es “de un gran brío estilístico” asociado sólo con las grandes
ficciones. De hecho, la reciente película realizada en Hollywood sobre
la atormentada y genial vida de Truman Capote registra el
autocuestionamiento del autor al utilizar las confidencias de dos reos
involucrados en un sonado crimen. Los acusados fueron ejecutados seis
años más tarde de sus conversaciones con Capote, lapso de tiempo que el
autor debió esperar para publicar dicho material como parte innovadora
de su reportaje. Es de suponer que esto contribuyó a que los últimos
años de su vida se convirtieran en entradas y salidas de hospitales y
programas de rehabilitación. Iriart y Losardo, conscientes de las
resonancias explosivas recogidas en “Vueltas nocturnas....”, insertan
la adaptación teatral al final de la travesía de Capote logrando con
ello agregar dinamismo al conflicto del texto original. La obra cierra
con un tango en la voz de Susana Rinaldi, otro ícono que Iriart atesora.
La
pasión como tema central del texto se da claramente en UNA CIERTA
MIRADA (1994) donde la autora disecta el misterio de una atracción
irrefrenable entre sus dos personajes centrales. De manera más que
oportuna, Iriart nos relata, paso a paso y desde las páginas tomadas de
los diarios de la pareja, los altibajos por los que atraviesan ambos
personajes hasta cerciorarse de la correspondencia emotiva. El recurso
de exponer los dos diarios, en forma alterna, elimina la necesidad de un
narrador formal para el relato y lo que es más importante, produce un
tono de inmediatez e intimidad entre el texto y los lectores cómplices.
Es fácil advertir la admiración de Viviana Marcela Iriart por la obra de la escritora uruguaya Cristina Peri Rossi
cuya producción ha circulado exitosamente después de la etapa literaria
del boom. Y esta afinidad no es casual. Sus preferencias creativas las
acercan como en el caso específico de UNA CIERTA MIRADA. Con ella
comparte, en gran medida, su escogencia temática del amor obsesivo. Con
ella además coincide en la utilización de los géneros literarios sin
rigidez, en la expresión de un erotismo franco y disfrutable, en sus
ideales por la igualdad de la mujer. Es de señalar que en su trayectoria
vital, ambas escritoras han sido afectadas de raíz por dictaduras
represivas y llevan con ellas la ruptura del exilio.
La
trama de la novela consiste en la interacción de dos mujeres, Gal y
Francesca, quienes se resistirán inicialmente a una relación
sentimental por la extrañeza que produce en Gal una interacción
lesbiana y por el temor de ambas ante la reacción prejuiciada del
entorno social. El texto es corto, ligero, ágil y aun lúdico, proyectado
en trazos impresionistas. Hay pinceladas luminosas de ternura y de
libido mezcladas con tonos grises de pesadillas, vestigios de violencia
que se han quedado ancladas en la memoria, y de la confrontación con los
preceptos religiosos y sociales de ese presente. El lenguaje se
mantiene fluido de principio a fin y se hace uso de las metáforas de
tipo sensorial en profusión para proyectar el clima de erotismo que
irradian sus personajes.
Tanto en la creación poética como en la concepción de sus obras teatrales y su producción novelística, Viviana Marcela Iriart
viene definiendo cada vez con mayor rigor la temática y el lenguaje
idóneo para sus válidas exploraciones literarias. Es de esperar que
estos textos tengan pronta acogida en las casas editoriales comerciales
para lograr la difusión amplia que ameritan.
San Diego State University,
San Diego, California,
octubre 2009
El gran poeta venezolano JOSÉ PULIDO invitado al XXIX Encuentro de Poetas Iberoamericanos en Salamanca, España, el próximo octubre.
Libros de José Pulido publicados por Ediciones Choroní en 2025, de venta en Amazon y Autoreseditores.
ENTREVISTAS, Vol. II, de Viviana Marcela Iriart: Carlos Giménez, Luisa Richter, Mariana Rondón, Beatriz Iriart, Dinapiera Di Donato, Roland Streuli, María Lamadrid, Sonia Zilzer, Ediciones Choroní, abril 2026
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por Luisa Richter hasta las narrativas visuales de Roland Streuli y Mariana Rondón.
En estas páginas también vibra el coraje de María Lamadrid frente a la adversidad por no tener su merecido lugar en la sociedad solo por su color, y la custodia de la memoria histórica de Sonia Zilzer ante los testimonios de sobrevivientes del Holocausto. Aunque algunos de ellos ya no nos acompañan físicamente, sus voces permanecen intáctas. Les invitamos a redescubrirlos a través de sus propias reflexiones, el único puente capaz de mantener vivo y vigente su mensaje". Jairo Carthy, escritor.
Texto inédito de José Ignacio Cabrujas sobre Rolando Peña para la presentación del libro Mene Digital, Caracas, 6 de mayo de 1993.
Esta noche
tengo regocijo en la memoria, tal vez porque recordar es un estupendo placer de
la inteligencia. Sobre todo recordar a quien ha sido buen compañero de vida, gente
de trecho en trecho, como debería ser la gente.
Treinta años me separan hoy de una noche en la Plaza Carabobo. Román Chalbaud y yo, saliendo de un fracasado ensayo en un fracasado teatro, elucubrando una fracasada película. Y allí, frente a la Policía Técnica Judicial, como se verá, un pésimo sitio, estaba Rolando Peña a golpe de una de la mañana, recitando a todo lo que le daba la memoria un deprimente monólogo de Antón Chejov que para nada le iba a quien en ese momento me pareció apenas un mocetón atarantado. Era “El Canto del Cisne”, no el de Rolando, sino el de un viejo actor ruso harto precisamente de su fracaso.
Así lo
vi, tenso y, sobre todo, intenso, pronunciando a manera de conjuro, invocando el
anhelo de Stanislavsky, unas palabras a mitad de escena y totalmente absurdas en
la aspereza de la Plaza Carabobo: “Este hueco, negro, ay Misha, se ha tragado los
mejores años de mi vida, mi juventud, mis ilusiones”. Se refería Chejov a la oscura
platea de un gran teatro, sin espectadores ni testigos. Pero dicho por Rolando,
frente a la Petejota, no pude menos que renovar en mi vida, el sentido de ese hueco
que en ese instante sonaba a país agujero, a Caracas agujero y, sobre todo, a lo
que nos aguardaba pero que aún no éramos capaces de medir en barriles, sino en vulgares
hoyos.
De todas maneras era un mal augurio y una blasfemia contemplar a un joven, declamando sobre el fracaso de un anciano. Ese día, Rolando estuvo a punto de ofrecerme unos cuantos carajazos al intuir que yo ponía en duda su talento histriónico. Pero la cosa no pasó a mayores tal vez por la cercana presencia del Poder Judicial.
Román lo conocía. Tanto, que había sido actor en una de sus primeras películas: me refiero a “Cuentos para Mayores” donde Peña aparecía de muchachón moderno y despreocupado caminando por las calles de un Petare colonial medianamente exótico. Entonces usaba franelita y exhibía los bíceps a lo West Side Story. Pero nada de Leonard Berstein. Puro Chelique Sarabia y sobre todo puro Héctor Cabrera, puro “Rosario”, luz del día o del cielo y el impudor de Román transformando todo aquello en serenata de postigo y calle empedrada, como Guanajuato o San Miguel Allende.
Entonaba Cabrera, Rosario, dispuesto a cortejar a una chica casadera, y Rolando hacía de bulto en segundo plano, de acompañante del galán como en las viejas películas mexicanas cuando Negrete, acompañado de unos cuantos Peñas sindicalizados, proclamaba su amor por la sin par Gloria Marín. Insólito comienzo para quien esta noche se nos presenta como legítimo artista de vanguardia. ¿Qué otro artista plástico del mundo o de este agobiado continente debutó de sombra, de relleno de imagen, de miembro anónimo de un combo telúrico?
Esa noche, superada la antipatía, Rolando nos llevó a una de sus casas que eran múltiples y dependientes de las compañías femeninas. En esa oportunidad se trataba de la residencia de una ciudadana argentina, vestida de satén, y dispuesta a ofrecernos, cosa que hizo, lo juro, una infusión de yerba mate servida en su correspondiente cazuelita. Yo estaba asombrado, no sólo porque era la primera vez que consumía yerba alguna, sino por la conducta estrafalaria de éste a quien después se le conoció como El Príncipe Negro, paseándose por aquel apartamento convertido en estancia pampera, donde de un momento a otro podía irrumpir algún gaucho de boleadoras, sin mayor asombro.
Siempre he tenido por norma que conocer a una persona es preguntarle qué hace, puesto que en Latinoamérica no existe ninguna otra posibilidad de definir a un ser humano. Rolando me aseguró que era actor accidental, pero sobre todo bailarín contemporáneo y cuando traté de imaginarlo alado, príncipe de Giselle, consorte del Hada de Azúcar o Espectro de la Rosa, procedió a decirme que lo suyo era la vanguardia y que por esa razón pertenecía al polémico grupo de Grishka Holguin, bailarines de pies sucios, enemigos de cualquier zapatilla y de ésos que ensayan en mono y se arrastran por el piso elevando el torso cada vez que se refieren al infinito, o a la soledad, o a la bomba de hidrógeno o a la polución o a la mala vida.
Así lo conocí y años más tarde o tal vez meses más tarde, puesto que soy incapaz de recordar fechas, volví a topármelo, esta vez en la Universidad Central de Venezuela, ahora de malla y toalla atravesada. Ese día me propuso un espectáculo llamando Testimonio. Según su propia ocurrencia, íbamos a compartir el formidable escenario de la Facultad de Arquitectura, él con una coreografía sobre muerte, violencia y guerrilla, obligación de los sesenta, y yo, con un monólogo aún inédito denominado Terrible Situación de un Necrófago. Y así se hizo, más por su pasión, que por mi escepticismo. Así me obligó al punto de amenazarme con unos cuantos coñazos de fallar yo en mi escritura o en mi capacidad de memoria.
La coreografía de Rolando según pude enterarme en el último ensayo, consistía en unos pasos y revolcones febriles, aunque, dicho en su honor, casi siempre verticales y en la proyección Kodak de unas diapositivas con manchas y explosiones de sangre y muertos, reflejadas en su pecho, en su espalda, su cabeza y hasta en su culo, como si todo él fuese un depósito de violencia, de Fidel Castro, de Sierra Maestra y hasta la victoria siempre.
Aquello fue un delirio consagrante a los ojos del cenáculo vanguardista de la Facultad de Arquitectura, Vaticano de las audacias. A punto estuvimos de salir en hombros de fanáticos que ese día nos proclamaron como auténticos reyes de un sonido nunca escuchado, de un cuerpo nunca visto, de una palabra nunca dicha.
Guardo en mi memoria la noche de Testimonio como el mejor regalo que he recibido de este artista.
Después
fue escucharle sus coreografías teóricas en el rebelde Cafetín de la Facultad de
Ingeniería. Como por ejemplo aquel día que el Príncipe me relató una idea para
ser realizada en el Aula Magna con la música de El Lago de los Cisnes. Quería Rolando
inspirarse en los movimientos de Petipa y reproducir nada menos que los cuatro o
cinco actos de tan singular partitura, solo que danzada, en lugar de balletistas,
nada menos que por Adriano González León en el rol de El Príncipe, por Elisa Lerner
caracterizada de El Cisne Negro y por Salvador Garmendia resolviendo los complicados
fuetes del Embajador de China. Deseaba allí, Rolando, traer al Aula Magna una buena
parte de los mendigos y locos de la ciudad, encabezados por el hermosísimo y rubicundo
Luis Lucsick, interpretando el papel de Brujo Malvado que tanto daño le hace al
amor.
Pretendía mi amigo que yo me desempeñase en el rol de El Bufón y que el actual Ministro de Relaciones Interiores, Jesús Carmona, hiciese el papel de El Chambelán. Como es natural, el espectáculo no encontró ni acogida ni mucho menos financiamiento, pero a los pocos días, este hermoso amigo a quien siempre conseguí con un proyecto, me propuso algo más cercano. Era el tiempo de Henry Miller y esas horribles traducciones argentinas donde el órgano sexual masculino suele llamarse “picha”, miseria cultural de aquel momento. Así, en la Sala de Conciertos de la UCV, presentamos el aguerrido Peña y este servidor, un espectáculo de danza y palabra denominado Homenaje a Henry Miller, donde Rolando, torso desnudo, mallas negras y este servidor, vestido de lo que era, es decir, de intelectual resentido, interpretábamos las infinitas y jactanciosas sexualidades parisinas del gringo renegado.
No había música. Rolando bailaba y yo leía. Rolando bailaba al filo de la palabra, bailaba lo que decidía, sin proyecto, sin idea, a lo que diera, pero sobre todo, a lo que sucediera. Treinta y tantos solidarios, casi siempre arquitectos, nos saludaron con vítores en un espectáculo que jamás logró llenar las butacas de la Sala de Conciertos, pero que fue calificado de intransigente y osado.
Desde allí fue la vida. Cada vez que Rolando ha tenido a bien decirme que es pintor o artista plástico o como se le quiera llamar, tiendo a no creer del todo en esa cédula. Me cuesta trabajo reducirlo. Rolando es artista, simplemente. Ni plástico, ni de goma. ni de madera, sino de temperamento, por no decir de rabia. Sin él, no podríamos explicarnos o, lo que es peor, no podríamos relatarnos. Rolando es un provocador en el más riguroso sentido de la palabra, es decir, aquel que estimula, aquel que molesta. Aquel que no se resigna. Rolando supo mantenerse como atractivo de una aldea frente a la cual se convirtió en disonancia. Verlo, o mejor dicho, presenciarlo, es creer en un espectáculo, no sé si de arte, no me importa, pero sí del ser humano, que sí me importa.
Están aquí, ahora cuando lo celebramos, los barriles que somos, la simple y sensata reducción que alguien ha hecho de nuestra vida. Barril que es tosco como somos y dorados como se nos dice. Barril adorno, y barril cuenta.
No habrá pájaros ni árboles ni mares en el arte de este excepcional ciudadano. Nadie los busque. Sólo el relato, casi frío, casi austero de lo que nos permite existir a pesar de nosotros mismos. La historia de un país que desde 1922 se cuenta por barriles, es decir, por recipientes.
Viéndolos aquí, apilonados, vuelvo a repetirme la misma pregunta: ¿Qué hay adentro ahora que Rolando los ha convertido en fachada? ¿Qué es ese líquido allí guardado? ¿Qué parte de nosotros mismos contienen?
Testimonio y homenaje: allí vivimos, allí nos hierven, nos procesan, nos refinan, nos exportan.
Pero Rolando
ha tenido el decoro de no mostrar el contenido. Tan solo la fachada.
José
Ignacio Cabrujas
Centro Cultural Consolidado
Caracas 6 – 5 – 1993
Fuente: Mene Digital-Rolando Peña