JOSÉ PULIDO: POEMA PARA MI AMIGA VIVIANA MARCELA, Génova, 1 de octubre de 2024

 

Caracas. José Pulido y Viviana Marcela Iriart. 

Yendo hacia el sur buscando la calidez

de tu pasado: tu voz es la punta de un vuelo

préstame tu sonrisa para escribir con ella

te habría dicho Chejov

 

La voz que surge siempre cortando niebla

la sonrisa que es como una premonición de sitios

donde Hamlet podría sobrevivir sin necesidad de ser feliz

 

Mereces adentrarte en los predios de la magia

Lo mágico que siempre desplaza sus cantos en los tuyos

La magia mordiendo tus talones, probando tu tristeza

mereces la solemnidad y la fiesta,

y que los dolores tengan paraíso

 

“Ojalá que los pájaros cantaran solo para ti

ojalá que la cesta de pan caliente oliera solo para ti”

no sé lo que es tener el alma perdida pero la tuya es tan visible

como el mejor de los faros

para cualquier oscura navegación

y lo menciono este día

porque estaba recordando la ciudad

que pasó ante tus ojos

y era una ciudad para repetir imaginada

en el escenario de una brisa que ensaya pájaros

y junto con tu voz sobrevuela tapias,

corta nieblas, y me hace decir a solas

como si fuera un arbusto esperando esa brisa:

la ciudad que perdimos agradece: haberte conocido

 

 

 ©  José Pulido

Poeta, escritor y periodista venezolano, nacido en Villa de Cura, el 1° de noviembre de 1945. Actualmente vive en Génova,  Italia.

En 2024 gana en Italia el Premio Internacional de Excelencia “Ciudad de Galateo Antonio De Ferrariis 2024″

En 2023 fue electo miembro de la  Academia  Venezolana de la Lengua.   En el 2000 le fue otorgado el Premio Municipal de Literatura, Mención Poesía, por su poemario Los Poseídos.

Obtuvo el segundo Premio Miguel Otero Silva de novela, que promueve la editorial Planeta, con su novela Una mazurkita en La mayor.

Estuvo a cargo de la revista BCVCultural, del Banco Central de Venezuela hasta el año 2012. Y de la revista Circunvalación del Sur editada por el Círculo Metropolitano de poesía, 2008. Dirigió las páginas de arte de El Nacional (1981-1988), El Diario de Caracas (1991-1995) y El Universal (1996-98). Miembro fundador de los suplementos Bajo Palabra (Diario de Caracas-1995) y El otro cuerpo (Suplemento del Ateneo de Caracas, en El Nacional-1997-1998). Jefe de redacción, bajo la dirección de Salvador Garmendia, de la revista Imagen (1994-1996). Corresponsal de Agencia Venezolana de Noticias, Venpres en Perú, 1990. Corresponsal de la Organización de Estados Iberoamericanos, (Ciencia y Cultura)1992; y asesor del Museo de Arte Contemporáneo Sofía Imber. 1996.

 

 

JOSÉ PULIDO: DOS POEMAS PARA ELISA LERNER

 

Elisa Lerner y José Pulido. Foto: Vasco Szinetar

Elisa Lerner, 1975. Foto: José Sigala

 

 

LA HABITACIÓN DE ELISA

 

 

Quizás hay un ramo perfumando instantes

alguien debería proveerla

de flores antes de marchitarse la semana

y que canten con sosiego algunos pájaros

sin hacer turnos escabrosos

acostumbrados a serenatear

cerca de las ventanas solitarias

donde reine un alma que parezca isla del tesoro

isla: sonrisa rodeada por el canto propio y el silencio ajeno

tesoro: la palabra que se está gestando detrás de la sonrisa

 

Imagino la habitación queriendo ser oscura

para vencer la lámpara erguida cual David

con su piedra de luz

libertad plena para ver libros, computadora,

sofá acostumbrado y el ángel de la guarda

con ganas de leer antes que todos

la siguiente página

 

La infancia es un muestreo: padre madre

caramelos café con leche

cuadernos anotando frases de Scarlett O'Hara

embrión de sueño para un libro futuro

y la adolescencia de entregar

completamente el corazón a la literatura

mientras el pizarrón fingía tormentas de arena con tiza

sobre una lección de geografía

la radio desde los caserones enviaba sus canciones

Mírame, mírame, palabra escrita

quiéreme, quiéreme, palabra escrita

bésame, abrázame, palabra escrita

recuéstate en mi hombro, morenita,

¿y qué me darás, literatura, qué me darás, escritura?

La palabra que se está gestando

como un tesoro en esa boquita

 

 

 

 

Elisa Lerner y Manuel Puig, Caracas 1983. Foto: Vasco Szinetar

 

AQUELLA BONITA AMISTAD

 

 

Manuel Puig sonreía

como una cuchillada de medio lado

cortando burlonamente

la maldad circundante

 

Disfrutaba el evento de morir aplastado

por el vasto sol que se desprendía

desde el último piso de la tarde

 

Su camisa festiva flotaba en el silencio

que extendió visualmente para preguntar

con potente dulzura y ojos de águila

¿Conoces a mi amiga Elisa Lerner?

 

Manuel Puig la quería y admiraba

como hermana de cine y sensaciones

Esa vez me pidió que le hablara de Elisa

se quedaba callado y encallado en una dolorosa sobriedad

de muchacho desprotegido

presentía su escritura como un parto del cine

igual que la emoción que hizo escribir a Elisa Lerner

triste cereza en labios de Madame Butterfly,

cejas volando en el cielo de Marlene Dietrich

el encanto sin fin de Rita Hayworth

y Greta Garbo fingiendo que mentía en Mata Hari

 

La voz de Elisa entraba con frases inauditas

entonando un proceso capaz de esclarecernos

 

Le conté a Elisa lo que dijo Puig

y evadió esa emoción recordando

que cuando su madre falleció

mi esposa y yo la acompañamos

a comprar el traje de luto

“a una tienda que atendía con mucha gentileza

la madre de Harry Abend”

 

En algún instante posterior comentó

“Con Manuel y su mamá fui a la ópera”

 

Luego contó que pudo ser esposa a los 36 años 

“Pero me dio pánico. Ya estaba encadenada a la escritura,

a la distraída ceguera del glaucoma, no sabía lo mínimo en cocina.

Y, menos mal, tuve una madre perspicaz que entendió y se amoldó 

(incluso con orgullo), a mi manera de ser”.

 

Mucho, mucho antes, Manuel se estuvo despidiendo

igual que una música de barco.

Desplegó en su pecho la mano derecha

como quien presta juramento sobre el último piano 

y dijo: “Para Elisa”

 

 

©José Pulido  

Elisa Lerner

 

 

 

 

EL VIEJO CANTO, poema de José Pulido, Caracas, 2014

Antes de que llegara la antigüedad

los pájaros que morían

se convertían en turmalina y cornalina

Juan aseguró en el apocalipsis que la cara de dios era de jaspe y cornalina

en ese rostro habrán hecho las aves uno de sus mejores cementerios

Todas las montañas se formaron con los antepasados de los pájaros

A partir de un pájaro amarillo, azul y verde

que si lo enjaulan muere y en bella furia canta

nació el cerro de Caracas ondeando aguas y ramas

el Ávila de piedras y raíces, escupido de Pléyades

es nuestra montaña más concreta

Con una escoba de sueños quisiera barrer sus caminos

limpiarlos de miserias

Es tan grande que cupo en el universo una sola vez

cuando se dilataron los cielos

para que pudieran florecer los mangos

los tucusitos del Ávila parecen inventados por Borges:

vuelan hacia atrás porque les interesa más el principio que el final

El Ávila es enorme pero no es tan difícil cargarlo en la maleta

es completamente transportable en forma de sentimiento

especialmente si has mirado sus curvaturas de sirena,

sus crestas de animal acostado

O si alguna vez has escuchado las aguas hablando en Quebrada Quintero

sobre los modos de bajar hacia el Mar Caribe sin tener que preguntar la

dirección en el valle

En la tarde la montaña abre un ojo hecho de sol

Un ojo que se adormece en la cabeza voraz de los árboles resecos

de noche se agazapa con su aliento de ardores vegetales

lista para saltar de nuevo sobre el valle asustadizo con su corazón de conejo

he ahí la montaña que se alimenta de miradas

que del lado de la playa es el Ávila de Reverón

enloquecida de luz

y del lado de Caracas es el Ávila de Cabré

con el tornasol prestado por el colibrí rutilante

y todas las Pléyades estornudan de amor al agitarse el Capin Melao,

la hierba deliciosa

y por encima y por abajo es el Ávila de todos y de nadie

una montaña igual a la Virgen de Coromoto y a la Virgen del Valle

igual a La Chinita y a la Divina Pastora

porque no tienes que conocer en persona sus senderos

para creer que representa nuestros hábitos

La montaña era dormitorio de nubes hace un millón de años

y todavía lo es.

La montaña estaba ahí elaborando guacharacas

antes que surgiera la idea de confeccionar una muralla

que llamaríamos ciudad;

ese antiguo aire es lo que me reconforta.

El Ávila es un pájaro con mastranto en las alas,

es un dolor de incendios guardados en un cofre de raíces.

El Ávila es como decir amén cuando se reza por Caracas.

© José Pulido

Caracas, 2014

Poeta, escritor y periodista, nació en Venezuela, el 1° de noviembre de 1945.

Vive en Génova, Italia. 

En 1989 obtuvo el Segundo Premio Miguel Otero Silva de novela, Editorial Planeta. En el 2000 recibió el Premio Municipal de Literatura, Mención Poesía, por su poemario Los Poseídos. Ha publicado cinco poemarios y nueve novelas. Desde el 2018 el Papel Literario de El Nacional creó la Serie José Pulido pregunta y publica las entrevistas que ha realizado a creadores y artistas.

(Ha fundado y dirigido varios suplementos y revistas de literatura. Si se requiere información detallada sobre estas publicaciones, favor solicitarla a este correo: jipulido777@gmail.com)

Forma parte de la Antología Por ocho centurias, XXI Encuentro de Poetas Iberoamericanos, Salamanca, España, entre otras. 

Ha sido invitado a festivales en Irak, Colombia, Brasil, Chile, España y Génova. Participó, en 2012, como invitado de los Encuentros de Poetas Iberoamericanos que se celebran en Salamanca. En el 2018 y en el 2019 invitado al Festival Internacional de Poesía de Génova. 

Publicaciones más recientes:

El puente es la palabra. Antología de poetas venezolanos en la diáspora.

Compilación: Kira Kariakin y Eleonora Requena, para Caritas.

Poeti Uniti per il Venezuela, Parole di Libertà (Poetas Unidos por Venezuela, Palabras de Libertad) publicado por Borella Edizioni, evento respaldado por la Associazione culturale Orquidea de Venezuela, con sede en Milán.

Poemario Heridas espaciales y mermelada casera editado por Barralibro Editores

Dónde seguir leyéndolo:

 Página oficial  

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 Escritoras Unidas y Cía.

Sargento Josanna Jeffrey /poema de Dinapiera Di Donato, premio The Octavio Paz Poetry Prize 2012

Foto: Jacqueline Herranz

Sargento Josanna Jeffrey 

(según el relato de una estudiante que regresó del frente  y contó en mi clase de español del college)

Gritos en el horno

           ¿ no es Janis Joplin?

no son conciertos para muñecas suicidas

ponte a salvo

ven

Un año en Irak no es mucho tiempo

Josanna mía mi aliento de bambú

Robaría a Josanna Jeffrey

para el tiempo que nos queda en tus brazos

breves  humedales de Mesopotamia

Josanna Jeffrey con sus piernas sedosas

mitones de lujo negro

es la Ibis sagrada

en la mira

Temo la ponzoña del tatuaje

en un cerebro de Caballero del Stormfront

al acecho

Josanna Jeffrey mi centinela de trenzas escarchadas

más bella que Central Park en invierno

tatuado de azafrán

firmado Christo

la noche de Nínive bajo su casco de guerra

vas a necesitar las uñas

que dejas en mi cama

el cielo de Irak te proteja

El cielo de Irak para saltar de su rama

justo a tiempo

en el fuego amigo

caballero armado del Ku klux klan  por internet

cuida la manzanilla de su vello ario

cuando nadie lo ve

las bajas destripadas de vello oscuro

corren de su cuenta

Huelo la ponzoña de sus ritos de baja intensidad

Voltea

Salta

Josanna Jeffrey

Eres negra eres el cielo de los reyes

reina de Bagdad mi novia del Bronx

ruido de la caña los ojos de bengala quebrada

Josanna Jeffrey  dispara primero

ven

amo sus riñones preciosos

perdidos

en un experimento de Basora

días calientes lamiendo entre tus piernas

en un descansador de pantalla

helada

como una quemadura de Mosul

Vuelo de bambú doblado

tu aliento de violetas de menstruante

Josanna Jeffrey

perdió el interés de la industria farmacéutica

Tus riñones de treinta mil dólares

tus violetas

nada

enroscada en el descansador de pantalla

como en un vientre

descansa en mí

lamo la flecha agujeteada sobre mi corazón

te doy de mamar

toda la pornografía que hemos hecho

para poner los delicados paraísos

a salvo

carne amada putrefacta

se abraza al polvo de 10.000 sitios arqueológicos

destilados de violetas

irrepetibles

para extraer

tres gotas de aceite

ese animal

suelto en un libro de monja

un dedo de mi pie

en tu apertura de bambú

cómo te gustaba

dijo que al volver tendría una hija

Nasiriya

tampoco volvieron las aves

para retenerte me juego

la carta Josanna Jeffrey:

érase una vez las amantes

perdidas

en fuegos amistosos que declaran

la guerra de cada quien

las sobrevivientes las felices infelices muchachas

arrasadas devueltas de reyes recién muertos un  año después

gritos en el horno

retiras la cabeza

como un pavo dorado

que todavía

hay que punzar

Josanna Jeffrey

sin pena ni gloria

no vienes

la última cerilla

es para la oscuridad

                 ©Dinapiera Di Donato

                   Fotografía: Jacqueline Herranz

 

Este texto forma parte del poemario  2001-2011 Colaterales  de Dinapiera Di Donato que obtuvo un galardón  nacional, el The Octavio Paz Poetry Prize 2012  que se otorga en USA al libro de poemas escrito en español.